estória de um beijo

Foi numa noite quente que ela se deixou levar por uma conversa mansa e eloquente. Antes que os corpos se aproximassem, jogaram pelos caminhos sinuosos da sedução, dos sorrisos trocados pelas piadas que se contavam sem pudor. A sala animada tornava ainda mais frenéticos os movimentos, quais duas labaredas que dançam ao sabor do vento e da paixão irracional. Mas o bater das asas não chegava, latejavam os sentidos e a sede de um beijo. E todos os espectros que a rodeavam a iam manipulando até que chegasse perto do seu anjo negro caído. A tentação, o fruto proibido, o beijo roubado que ela esperava mais que simplesmente o roubar... Nem seria tanto esse contacto carnal que a deixavam num frenesim, mas sim a malícia explicitamente implícita entre presa e caçador(a). Trocavam de papéis ao ritmo da própria música, ao som das pulsações. Um toque, um gesto, uma palavra, um sussurrar e a respiração que não acalmava, nem que por um instante. Entre voltas e reviravoltas, e um mundo virado ao avesso, enlouquece-se caçador e caça que desistem de jogar... ou talvez não. O ambiente de corpos que se moviam, cada um a seu ritmo e numa própria cor tornou o espaço demasiado inebriante, demasiado pequeno, explícito... Um beijo deve ser roubado, não retirado ou descolado da boca que exige sempre mais. Ela saiu de cabeça atordoada pelo som e pela música que lhe percorria o olhar em solfejo. Cá fora falaram do dia e da noite, do sol e da lua, do rio e do mar, deixando fugir, pelas horas da madrugada, aquele fogo que a palavra fazia extinguir. O beijo? Esse foi roubado... nem por um ou por outro, mas pela própria noite que, entre claves e semi-colcheias perdidas no ar em torvelinho, se encarregou de os fazer calar...